Tu cumpleaños y el mío, el 15 de Agosto, el comienzo y fin de año siempre reavivan tu recuerdo, te hacen ocupar un lugar más prominente en mi corazón. Pienso en la sensación que tuve al esparcir tus cenizas en campo abierto y que he experimentado con frecuencia desde entonces: que tú estás conmigo de alguna manera, en mis pensamientos y en mi cuerpo, moviéndote conmigo como si un alma gemela, paralela, habitase dentro de mí.
Te echo de menos. Y no es ésa una sensación cuotidiana, hace años que tú y yo vivíamos en mundos distintos. Te echo de menos de una forma extraña, dolorosa, brutal. Echo de menos a tus hijos, a tu pareja, el día de mañana contigo. Echo de menos tus bosques y tus aviones, tu futuro y una vida llena de promesas; echo de menos tus treinta y cuatro años, que cumplirías mañana. Echo de menos tus sueños, tu pasión por volar… todo ello, lo echo de menos.
Me llama Carmen por teléfono muchas veces casi disculpándose por ello. Me dice siempre que qué hago revuelta con dos vejestorios como ellas. Se refiere a ella y a su hermana.
De la gente que me he cruzado en la vida a ella le tengo un cariño muy especial. La conocí en una fiesta al poquito de llegar a Londres, y la causalidad hizo que su casa estuviese justito al lado del squat en el que entonces yo vivía.
Muchísimas tardes pasé en su casa por aquel entonces, yo contándole “mis males” y ella yo creo que escuchando divertida mi inocencia. Fue la primera persona con la que pude vocalizar mi homosexualidad, hasta entonces negada y renegada hasta la médula.
Se aseguró bien de que a “la pequeña” – como me llama desde entonces – no le faltase de nada, y me abrió infinidad de puertas que ni de coña habría yo encontrado.
Tanto ella como su hermana, las dos bollos para colmo, son unos terremotos de cuidado. Teatro, cabaret, pintura, escultura, flamenco… you name it, they’ve done it. Yo siempre digo que me ya me gustaría a mí llegar a su edad con la mitad de la energía y el cachondeo que ellas le echan a la vida.
Pululando ayer por Youtube caí en un programa de Documentos TV que me pareció super interesante. Yo no sé allí, pero aquí se dedica el Pride cada año a colectivos específicos. Se ha desfilado ya por las calles de Londres por veinte mil historias, pero nunca por los abuelos gays, los retirados, aquellos que fueron nuestra vanguardia y que hoy son un poco los grandes olvidados. Imagino que Londres es demasiado cool para hacer un desfile dedicado a “vejestorios”…
Aquí dejo el link del programa. Aviso, es largo, pero merece la pena, yo creo.
Ayer me dieron un premio blogger por exponer temas serios y de actualidad. Coña claro, porque yo ando siempre en la luna, pero para hacer honor al sapiens award y que luego no se diga, hoy me he puesto al día con la actualidad del mundo mundial pa tratar un tema puntero y muchismo intelesstual: los anuncios de mayonesa.
La marca Heinz ha decidido retirar de la emisión televisiva un anuncio en el que salían dos tíos dándose un beso. Parece ser que recibieron algo así como doscientas quejas de padres alegando que no les gustaba tener que explicar a sus hijos por qué dos hombres se besaban.
Se entendería la preocupación de los padres si en ciertas franjas horarias aparecieran en la tele dos tíos o dos lo que sea montándose una orgía con la mayonesa, que a ver como le explicas al niño la juerga (no estaría mal ver uno de esos, ahora que lo pienso). Pero es que cuando lo veáis vais a flipar de lo inocentón que es el anuncio. A lo mejor eso es lo que molestó tanto a esos doscientos imbéciles… la normalidad del asunto.
A mí hoy me tocaba supermercado y genial ir con la historia en la cabeza que me ha recordado que se me había acabado la mayonesa. De la Heinz he pasado de largo.
Who taught you to use your hands as branding irons? You have scored your name into my shoulders, referenced me with your mark. The pads of your fingers have become printing blocks, you tap a message on to my skin, tap meaning into my body. Your morse code interferes with my heart beat. I had a steady heart before I met you, I relied upon it, it had seen active service and grown strong. Now you alter its pace with your own rhythm, you play upon me, drumming me taut.
Quién te enseñó a usar las manos como hierros de marcar? Me has grabado tu nombre en los hombros, me has distinguido con tu marca. Las yemas de tus dedos se han convertido en bloques de imprenta, estás componiendo un mensaje sobre mi piel que le da sentido a mi cuerpo. Tu código morse interfiere los latidos de mi corazón. Yo tenía un corazón fuerte antes de conocerte, podía contar con él, había experimentado el servicio activo y se había fortalecido. Ahora alteras su compás con tu propio ritmo, tocas sobre mí, me tensas como a un tambor.
Quinceañeras parecíamos. Unas amigas y yo este fin de semana. 27 grados – que aquí con eso nos ahogamos – y un sol que aplanaba. Comenzábamos nuestra temporada oficial de festivales.
Los festivales en los parques de Londres marcan el ritmo de la ciudad durante todo el verano. Yo que festivalera ya no soy nada (en el Glastombury del año pasado juré que no volvía) saborear música, gente y comida de todo el mundo a las puertas de tu casa la verdad es que es un lujo. Lo mejor en comida por cierto el jerk chicken jamaicano, sin lugar a dudas.
En el sarao de este fin de semana vi algo que no había visto antes… A mí hacer pis en una de esas cabinas prefabricadas que ponen me da mucho asco, así que siempre busco plan B para la meada. Esta vez tenía yo fichados unos matojos perfectos. En ello andaba cuando aparece una tía con pinta de princesita, muy mona y angelical ella. Se pone la tía en el matojo de al lado, de pie con las piernas así un poco entreabiertas y zás…. se sube un poco el monte de Venus con los dedos y toda chula ella a mear como un tío, que se puso. Flipada me dejó. Yo ni cuenta de lo íntimo de la situación, y allí me quedé mirando fijamente la profusión del chorro y su técnica aplastante. Ni una gota se manchó la tía, ni una.
Contando la jugada a las amigas decidimos probarlo. Hacer pis de pie, en la bañera, por si acaso. Los sms iban que volaban ayer… que si la técnica utilizada, la dirección y la posición, en fin, un show. Supongo que esto es como todo, cuestión de práctica… yo solo sé que me he puesto perdida al intentarlo. Menos mal que me había quitado los pantalones.
Ya les dije en mi nuevo trabajo que se metieran la blackberry por el culo, que harta estaba de trabajar por todos lados. Del teléfono no me libré y me encasquetaron un móvil que me mandaron a casa antes incluso de empezar el curro (mal empezamos…). Con los efectos “paranormales” de la cámara que lleva incorporada me lo estoy pasando teta así que aquí os dejo con algunos, y no los he descubierto todos, así que aviso…daré más el coñazo… Como últimamente va esto mucho de memes… ésta es la mía… que la peña cuelgue fotos, aunque sólo sea una… eso sí, tiene que estar hecha con móvil… alguien se apunta?? Por cierto, por qué se les llama memes? No lo pillo…
Nada, que la rubia ha puesto unas tareillas en su blog, así que a eso voy…. 6 cosas importantes en la vida y 6 que no lo sean.
SENSAI, por los deberes hechos invitarás aunque sea a un vinito, no??
Las importantes:
Ilusión > por las cosas pequeñitas y grandes que te va regalando la vida.
Capacidad para amar > qué tristeza produce la gente que es incapaz…
Familia > of course. Los que están y los que ya no están porque siguen siendo parte de tí.
Amistad > viviendo en tierras guiris yo creo que se valora mucho más (o se necesita más..)
Honestidad > con uno mismo y con los demás. Y ser coherente con lo que se hace y lo que no se hace, me parece fundamental.
Curiosidad > no perderla nunca: que se despierte con paisajes, con gentes, con la calle por la que pasas cada día.
Las cosas que no me preocupan en la vida:
Tener la casa, la cocina, el coche más grande y mejor que la del vecino… ay… esa manía ibérica de competir con estas cosillas…
Estar en mil listas negras por no ir – obligación más que devoción – a los millones de bodas, comuniones, bautizos y demás eventos que me aparecen en la agenda cada año. No tenía ni idea de que conocía a tanta gente.
El rencorcillo que por ahí se me guarda por negarme abiertamente a ponerme a mirar álbumes de fotos de bodas. Jodo, que es que eso son tomos más gordos que la enciclopedia Larousse.
Tener un trabajo fijo para toda la vida... creo que me agobiaria el tenerlo.
Coincido con Sensai también en lo de las apariencias… me la sudan.
Y no sé si había que pasarle el marrón a alguien o no… yo lo paso, a ver si voy a ser la única pardilla que se lo curra!! Pues les cae la historia a Ayshane a Lucía por ser mis últimas visitas (a ver si ahora os voy a espantar jajaja)
Compartí una vez una casa okupa con diez, puede que doce personas. Eso sin contar los que se apuntaban cada noche a la juerga. Recuerdo vívidamente el fregadero de la cocina, una pieza gigante que en su momento creo que habría sido blanca… creo porque de aquella loza blanca quedaba poco o nada. La ducha, casi igual de negruzca, no la pisé nunca, optando por la del gimnasio de Brixton por no pillar virus raros.
Después de un par de experiencias okupas, he compartido casa “normal” con gente diversa durante años.
Maria tenía la puta manía de destrozarme las sartenes, removiendo la comida al cocinarla con cuchillos grandes como sierras, ignorando la muy perra los millones de cucharas de madera que le iba dejando por toda la cocina. No hay nada que más me fastidie que hacerme un simple huevo frito en una sartén que se agarra.
Lisa se echó durante una temporada una novia que, al alcanzar sus orgasmos, lanzaba unos gritos que llegaban a Roma. Y aún estando la tía en el piso de arriba y con la acústica de la casa normalmente impecable en ese sentido, nada… los gritos parecían salir de mi almohada. Se entendía perfectamente lo que decía, y claro, la primera noche te da un ataque de risa. Pero al tercer mes de escuchar “fóllame zorra” a grito pelao pues acabas harta, la verdad.
Karen era un desastre de tía…. Lo peor esa insistencia suya de enseñarnos los dildos que se compraba de colores, y le daba por aparecer de repente por la cocina con el aparato puesto. Entre lo poco agraciada que era y ahí, con el dildo instalado entre las piernas a mí una vez, que me pilló además comiendo salchichas, me cortó hasta la digestión del susto.
Maniática pienso que no soy, pero lo que peor he llevado viviendo con gente es que todos, en general, se han pasado los turnos de limpieza por el forro y eso, a la larga, desgasta…
Bueno, a que venía todo esto, que me enrollo más que una persiana... ah pues eso, que por fin…. POR FIN….tengo casa para mí solita.
Así que ustedes perdonen que esté tan poco virtual últimamente. Y es que el tiempo me cunde poquísimo, embobadísima con mi niña, agualcuello con el curro y que se me van las horas espaciándome, paseando y cantando desnuda por Frog Land.
Mis veranos se repartían desde muy pequenita entre el pueblo de mi abuelo y el sur de Francia. Los días transcurrían salvajes, cazando culebras en el primero, jugando a piratas en la isla de Porquerolles en el segundo.
Mi madre, obsesionada con nuestra formación académica, nos mantenía a mi hermano y a mí durante todo el año en un enclaustramiento que se reducía al ir y venir del colegio, hacer exámenes perfectos y a jodernos con actividades extraescolares que nunca se molestó en preguntar si nos gustaban o no. El régimen militar al que nos sometió no se lo perdonaré en la vida.
Pero el verano era otra historia. Yo en summer era feliz de principio a fin.
Su llegada tiene un olor particular, muy específico…. da igual donde estés, y la combinación de plantas que haya en la zona, siempre hay un aroma muy particular combinación de aire caliente y yo que se qué, pero que yo lo pillo enseguida.
Desde niña en cuanto lo percibía mi alma se volvía loca, pero loca, de alegría.
Al volver del trabajo, y harta ya del puto metro, suelo pasear por el parque de camino a casa. Tengo la costumbre de sentarme en un tronco a fumarme un cigarrillo. En esas andaba hoy cuando ha ocurrido. Me he abrazado a un árbol, le he dado besos al aire, se me han puesto los pelos de punta y mi corazón se ha desbocado. Ha llegado… el verano ha llegado.
Kirsty y yo fuimos flatmates durante cuatro años. Nunca he compartido un espacio tan a gusto con otra persona. Será porque me lo aguantaba todo y tenía conmigo una paciencia de santa.
“Me abandonó” la muy perra… regresó a Edimburgo para casarse con una alemana. Pero está de un feliz que habrá que perdonárselo.
Kirsty y yo teníamos con frecuencia una forma peculiar de empezar el fin de semana…. La casa, llena de timbales, lo ponía a guevo. Pues eso, siempre con Orishas y con los bongos mano a mano, Kirsty y yo nos metíamos unas sesiones de dale que te pego que nos dejaban las manos hechas polvo. Sonaba aquello penoso, pero compensaba lo bien que nos lo pasábamos.
Me ha hecho mucha ilusión que me llamara esta mañana a ritmo cubano y con tambor en mano.
Alguien creo que me dijo que era cosa de fumadores no recordar los sueños. Como yo de ciencia no entiendo pues cualquier cosa que me digan me la creo. En mi caso es verdad, que casi nunca los recuerdo.
Sin embargo el de hoy, oye, a la perfección. Será que me quedé anoche sin rizlas y por no salir a la calle pues aguanté sin fumar.
Un gorila (azul, por cierto) un koala y dos bichos de esos que hace la Casson se lo estaban pasando en grande jugando en la palma de mi mano. Y creo que era julito venga a correr entre mis dedos persiguiendo a una cometa diez veces más grande que él.
Tenían, además, a Django dándoles un concierto allí, en mi monte de Venus.
A mi nuevo trabajo llegue recomendada. Lisa, con quien había trabajado el año pasado head hunted me. En nuestro previo empleo dirigíamos cada una diferentes centros. Ella uno pequeñito, el mio gigantesco. O sea, que trabajábamos “juntas pero no revueltas”. Ella es ahora mi jefa.
Las últimas semanas (y lo que me queda) he estado currando en medio de un caos total. Tanto de gestión como financiero. A estas alturas ya puedo decir sin lugar a dudas que el desastre ha sido generado por la penosa gestión de Lisa en los últimos seis meses.
Las decisiones que ha tomado denotan una falta de experiencia total y absoluta. Para colmo, por comentarios que dejó caer a propósito el director el otro día, ahora se también con certeza que Lisa le echó muchísima imaginación a su currículum y experiencia a la hora de conseguir el curro.
He intentado hablar con ella infinidad de veces en las ultimas semanas, y le preparé un action plan con medidas urgentes que la tia se pasó por el forro. El action plan cayó en manos del director, y no porque se lo diera yo (que no soy tan cabrona) sino porque la muy ceporra parece ser que lo dejó por su oficina tirado.
Se ha montado gorda. A Lisa la han relegado a un segundo plano until further notice and pending investigation.
Hoy, frente a frente por primera vez en días la diva ni me ha dirigido la palabra. La he pillado por banda y le he dicho claramente que a mí que no me venga con ostias y que si tiene algún problema que me lo diga a las claras. La tía me ha girado la cara.
Pues eso, que yo creo que la guerra está declarada. Puños fuera.
A esto de ir en metro cada día me va a costar acostumbrarme. La gente va robotizada por la mañana. Pero robotizada total. Están los robots sardineros, que ya pueden ver el vagón a reventar que ellos dale que te pego, empuja que te empuja hasta que se meten dentro. A los intelectuales ni los notas, ahí los tienes sentados a todos con la misma cara de muermos leyendo el periódico. Los robots maKineros son los que más cansan. Y eso que llevan cascos pero joder, una cosa es música y otra esas porquerías experimentales que escuchan ya por la mañana, que pesaos… Con las robots malabaristas yo alucino… tanto traqueteo de tren y siempre se las arreglan para acabar con la raya y el rimmel perfectos. Hoy he visto un pig-robot, hacía días que no veía uno, quitándose los mocos y pegándolos debajo del asiento… me ha dado un asco el muy guarro.. Y luego por supuesto están los robots somnolientos, con las sábanas aún marcadas en la cara, más majos… ésos sí que no dan ningún mal (eso sí, se llevan cada ostia de los sardineros…) Los blackberry… bueno, con los robots blackberry mejor no me meto. Mi estación de metro me gusta, nunca hay demasiada concentración robótica y últimamente les ha dado por meter música clásica a toda leche por megafonía. La de hoy mi favorito, y como últimamente ando yo con una vena muy africana aquí os dejo a los dos… la fusión digo… Bach y Africa.
Ayer fue el cumpleaños de Isabelita. Pa celebrarlo hoy, que ayer no hubo manera que ni me enteré de semejante evento, le voy a dejar la postalica esta en el blog que luego se me queja de que nunca la nombro… por eso y porque, obviamente, no se me ocurre nada que escribir… pero por lo menos ya he vuelto…
Bueno, desaparezco... que con tanto curro estoy agotá. Me voy a un hotel, a que me mimen, a mimar y a no hacer nada. Vuelvo next week, no penséis que os ibais a librar de mi por mucho tiempo... SENSAI y LA+... he entrenao a la rana pa que ataque, asi que mucho ojito con invadirme el blog...
Me pierden. A mí lo que me pierde del físico de una persona son sus ojos. Nada, que anoche, pululando por la web, voy y me meto en una de esas sites de contactos “chica busca chica” (si… qué pasa!). “Chica busca esposa blah blah blah” decía el anuncio. Y allí estaban…. los ojazos digo. No pude evitarlo, me grabé la imagen en mi pc y allí, empaná, me quedé mirando rato y rato. Al despertar esta mañana mi primera sensación ha sido de irrealidad… por un momento pensé que lo había soñado. Pero no. De vuelta a mi laptop allí seguían, tan preciosos como anoche. Será que soy una enferma, pero me iba a trabajar y que no podía, a mí aquellos ojitos me perseguían. Pues eso, que como me falta el conocimiento y aún tengo la blackberry hasta mañana pues de casa hemos salido los tres… la blackberry, los AE (amazing eyes) y yo. No apetecía llegar pronto al trabajo. Ni de coña. Así que nos hemos ido al parque que hacía una mañana preciosa. Ufff… así que empezaran todos los días……
a la salud de cierta impresentable con quien tuve la mala suerte de encontrarme volviendo a casa.. “Nos hemos acostumbrado a vivir con las esperanzas puestas en el buen tiempo, en los negocios, en una buena aventura amorosa, con la esperanza de hacernos ricos o de que nos den un buen puesto en la administración, pero las esperanzas de ser más inteligentes yo no las noto en la gente. Pensamos que con el nuevo presidente las cosas irán mejor y dentro de doscientos años mejor todavía, pero nadie se preocupa deque este mundo mejor llegue mañana. Por lo general, la vida cada día se hace más complicada y se va moviendo por sí sola no se sabe hacia donde, y por momentos las gentes son más tontas cada vez, y son cada vez más los que se quedan a un lado del camino de la vida.”
Cuando llegué a Londres no tenía ni papa de inglés. He sido siempre una enamorada del francés y me eduqué en ese idioma, así que a mí aquello me sonaba a chino.
Las causalidades de la vida me llevaron a conocer a Lucy y Todd. Los dos interesados en aprender castellano por su voluntariado nicaragüense, yo desesperada por poder comunicarme de una puñetera vez. Pasé más tiempo con ellos que en mi propia casa durante aquella temporada. Yo creo que lo que nos hizo conectar es que los dos viven in their own planet. Yo por aquel entonces también.
Las creaciones de Lucy son impresionantes. Todavía más alucinantes si se tiene en cuenta que su concepto de arte se basa en el reciclaje. Sus criaturas están hechas con latas de hojalata y objetos encontrados en la calle.
Cuando tienes en cuenta la cantidad de gilipollas que conoces en esta ciudad dándoselas de artista, cruzarse con Lucy (y Todd, porque es él quien moldea la hojalata) es un lujazo. Su modestia fascina.
La primera vez que me metí en el Google fue con ellos. Lucy me dice “anda, pues yo podría poner mi trabajo en el internet…”. No le hizo falta. Al googlearla (Lucy Casson) había ya hasta un foro de estudiantes discutiendo su trabajo. Ella flipó y yo muerta de la risa. La última vez que fui a Oxford me metí al museo de historia natural (highly recommended), la tía tiene una sección dedicada a su trabajo, la muy perra no me había dicho nada y mira que le comenté cien veces que iba.
La fiesta de anoche fue memorable y, para variar, Todd y yo nos pusimos de ron hasta arriba. Pero no ocurre todos los días el reencuentro con ellos y Helen, todos a la vez. Será que estoy con el día tonto, o que ando medio alelá últimamente, pero qué bonita es la vida.
Helen, mi ex – casera, ha vuelto. De visita como siempre. Y para ver si consigue más financiación, seguro, porque siempre andan con problemas de funding. Hace por lo menos tres años que no la veo. Es una de esas personas que ya, de primeras, te impresiona. Y cuanto más la vas conociendo más te emboba. Estoy deseando verla.
Helen está forrada. De pasta digo, es una “niña rica”. Si me oyera decirlo me mata, pero es la verdad. Y esta niña rica podría, pues no sé, haberse dado a la vidorra, por ejemplo. Pero no, Helen decidió hacerse carpintera y se largó a Centroamérica. Allí, junto a su novia, dirige desde hace veinte años un proyecto alucinante. De mujeres y para mujeres. Aprenden carpintería y albañilería, y luego van y se construyen sus propias casas con la ayuda del proyecto. Mujeres abandonadas o maltratadas, mujeres a las que imaginad el subidón de autoestima que les debe pegar cuando ven lo que han edificado ellas mismas. La ostia!
En su casa de Londres, que siempre ha alquilado “solo para amigas”, caí por causalidad, que no casualidad, estoy convencida, y allí viví durante siete años. Aquella casa y toda la gente que de alguna manera estaba ligada a ella cambiaron mi vida de una forma radical, por mil razones que no voy a ponerme a explicar, que no quiero hacer roncar a nadie.
Pues eso, que el verano que la conocí fue alucinante. Trabajaba yo por aquel entonces en un bar de mierda, y Helen nada más llegar, se puso manos a la obra y empezó a hacer ella misma mejoras en la casa (y eso que venía de vacaciones..). Como había mogollón de curro porque la casa es gigante, me propuso que le ayudase. Qué más quería yo oír, dejar el curro asqueroso y ponerme a trabajar en casa con ella. Nos quedó de coña, los suelos de madera lijados que no veas, pinté por todos lados como a mí me dio la gana, y me dejó dar rienda suelta a mi imaginación cuando hicimos el jardín. Entre lijada y lijada, la de tazas de té que cayeron hablando y hablando de lo que entonces era un interés creciente y hoy para mí una pasión, la política latinoamericana.
Aquel fue también el verano que conocí a Randolph, el abuelete jamaicano que vivía justo al lado. Se pegó dos semanas asomando la cabeza por el muro del jardín, recordándome el tío veinte veces al día que no regaba las plantas lo suficiente. A mí ya me tenía a punto de tirarle la regadera a la cabeza.
Un día aparece en la puerta de casa, con dos ginger beer, para hablar “de negocios”. Con mi inglés, penoso en aquellos tiempos, y su acentazo jamaicano nos dieron las mil hasta que nos entendimos. “una qué?? una pump??? Y qué coño es esooo??!!” No sé cómo me convenció, pero al final quedamos en pillar una bomba de agua. Aquel día Randolph y yo nos hicimos socios. El fue a comprarla y yo la pagué, claro. Desde aquel momento Randolph se asomaba por el muro del jardín y manguera en mano, nos regaba las plantas.
De cuando en cuando le cocinaba garbanzos con chorizo, que le gustaban muchísimo. El siempre traía ginger beer para tomar después de cenar. La canción que he colgado nos encantaba a los dos. La poníamos again and again and again. Además, el vozarrón de Randolph era clavadito al de Amstrong.
También me gustaría volver a ver a Randolph otra vez... eso, por desgracia, no va a poder ser.
Hasta las narices estaba del trabajo ayer. Tengo a la super jefa insoportable .Desde que le dije que me voy la muy perra no hace más que darme “cosillas” que hay que finalizar. No te jode, finalízalas tú….
A esas horas en las que ya has decidido que por hoy basta, la recepcionista me pasa la llamada de Claire, mi colega de la oficina norte. Es una americana rebelde que se incorporó hace unos meses.
- Jjjow can I help you Claire? - Joder – dice - que educadamente me respondes al teléfono últimamente… - what the fuck do you want then? - Ja,ja.ja, that’s better!… acabo de estar en la oficina central y George (jefe de comunicaciones) me ha dado dos Blackberry nuevos, uno es para ti. - que dices tía! si George no da nunca ni las gracias y yo no se lo he pedido… - Ya, se lo he pedido yo… - Ya pero… Claire mira, me ha pedido Pat que no diga nada todavía, pero bueno, es que en realidad en tres semanas me voy, dejo el trabajo…. - Qué dices tia! - Pues sí, me despedí el lunes, así que lo del juguete nuevo, pues como que no tiene mucho sentido… - Whowww!! Bueno, pues yo te lo doy y lo devuelves cuando te vayas y en paz… - Pues también es verdad, además el mío se cae a trozos, mil gracias.. -Pues paso a recogerte, nos tomamos una copa y me lo cuentas todo!!! -Vale, pero cortita que llevo un día…ni he comido hoy.
Y así empezó la noche…. a las cinco de la tarde estábamos ya en el pub, bebiéndonos una botella de vino mano a mano. Nunca habíamos quedado solas, así que me imagino que al cabo de dos copas nos dio por lo típico, las confidencias entre tías… Digo me imagino porque no recuerdo nada de lo ocurrido.
Me ha despertado una luz cegadora, la resaca era tremenda…. una de esas de “lo juro.. esta vez lo juro.. no vuelvo a beber nunca…” y el lado izquierdo de mi cabeza dolía, joder si dolía… al ir abriendo poco a poco los ojos me he encontrado en un sofá desconocido. Por la puerta aparece un chico, también desconocido. “Hola, soy Keith, el novio de Claire… vaya pedo que pillasteis anoche… a Claire no había forma de meterla en la cama…. bueno, me voy, que llego tarde, nos vemos!.”
Un salto de tigre he pegao al atisbar mi cartera del trabajo en el suelo… bolsillo interno… bien, bien, bieeen… no he perdido nada… las 9.30 de la mañana…. Dios!!!! Claire aparece con una taza de café. Al cogerlo mis manos temblaban que no veas… Me revuelve el pelo cariñosamente..
> Cálmate… he llamado a Sharon esta mañana, ya le he dicho que estás enferma y hoy no vas a la oficina… ufff… qué carita de dormida llevas… > Hacía siglos que no la pillaba tan gorda… y este dolor!…. Me caí anoche?? > Si sweetie, nos caímos las dos cien veces, y no había forma volver a casa… los taxistas pasaban de recogernos… quieres comer algo? > Uff, qué va… no puedo… tengo el estómago destrozado…
Claire se recuesta en el sofá y empieza a acariciarme el estómago con la mano. “tanto te duele?” La caricia no es precisamente la de una “amiga preocupada”, y su sonrisa, provocativa, tampoco. No me ha dado tiempo a responder, porque me ha plantado un beso en los labios. Así, por las buenas.
> ya veo que anoche lo nuestro no fue una charla de trabajo…. Claire, de verdad que no recuerdo nada de lo ocurrido… así que este beso…. me pilla de nuevas… > de verdad no te acuerdas? ni del taxi ni de abajo, en el portal??? > Nooooop……..
Me besa de nuevo, y esta vez ya es beso, besazo…
> Pues me voy a asegurar de que esta vez no se te olvida…
Nos desnudamos la una a la otra ansiosas, con urgencia… y así toda la mañana, haciendo el amor y comiendo jambalaya, al parecer un plato criollo, típico de Luisiana.
Me acompaña a la parada de metro.
> Si aún es super pronto, ven, vamos a tomar un café a un sitio muy bonito que conozco… > Venga, vamos… > Sabes, había besado antes a una chica, pero nunca había pasado de los besos… > Rrright..…- Me sonríe y rodea mi brazo con el suyo. > Izzy, estaba pensando que si te apetece pasar el fin de semana en mi casa. Keith se va a una conferencia a Sheffield y no vuelve hasta el lunes por la tarde…podríamos pillar unas películas… > Mira Claire, lo de hoy… ha estado genial pero… tu estás con Keith y a mí con alguien que está comprometida con otra persona no me gusta, no es mi estilo… lo siento. > Mi relación con Keith ya hace tiempo que está basada en la conveniencia. Del alquiler, de compartir los gastos… si ni siquiera empezó por mi parte con demasiado sentimiento…cuando llegué aquí fue una de las primeras personas que conocí, me sentía sola… y bueno, así surgió… > Y qué crees tú que siente él hacia ti? También está contigo por conveniencia?? > Bueno, no… ummm… Keith está enamorado de mí, supongo… > Supones? > No. Lo sé… Keith me quiere. > hace tres años que estás con él, no?… > Ya… imagino que visto así te parezco frívola… > Yo no soy quién para darte lecciones…
No he aceptado la invitación para el fin de semana.
Ya aquí en casa, divagando en la bañera, me he sentido bastante rastrera, la verdad… Y he sentido pena por Keith y por Claire. Y muy cabreada conmigo misma por meterme en situaciones que no llevan a ningún lado. Pero qué puedo decir… la carne, a veces, es débil.
He pillado la receta de la jambalaya. Y es que está buenísima. Como Claire (habló otra frívola). Me caguen la leche, para una vez que ligo…
A mi amiga Franky le abrieron la cabeza hace unos años con una botella de cerveza. Que por qué? Pues se estaba besando con su novia en la calle y pasaron unos tipos a los que no les hicieron ni puñetera gracia los besitos entre tías. Se recuperó de milagro, aunque le han quedado unas jaquecas que van y vienen dependiendo de sus niveles de estrés.
Desde entonces Franky tiene dos cumpleaños, el de siempre y el del día del botellazo. El del botellazo se lo toma últimamente más en serio, dice que lo aprecia más. Yo sé que la muy jeta lo hace por recibir más regalos.
El lunes celebrábamos el botellazo en el NFT o BFI o como narices se llame ahora. Osea, en el bar del festival de cine. No, no es que Franky sea muy cinéfila, es que se está celebrando el gay and lesbian film festival, y el bar se llena de bollos durante estas semanas.
Después de todos estos años, Franky se ha vuelto a rapar la cabeza. La pasé a recoger por su trabajo de camino al BFI. En las escaleras del metro nos preceden unos críos “jip joperos”. Uno de ellos la llama camionera y dice cuatro tonterías más que el resto le ríen. Paso de montarla porque sé que si lo hago la voy a poner nerviosa. Disimula, pero el resto de la noche se la pasa un poco tristona, se le nota.
Le he hecho un video que con mis escasas dotes informáticas es chapucero total, pero bueno… la intención es lo que cuenta. Y a ver si de una vez nos libramos de tanto hijoputa suelto.
Lo quiero. No lo quiero. Lo quiero. No lo quiero. Lo quiero. No lo quiero…. en esas andaba yo, “deshojando” un Toblerone y divagando con cada trozo que me comía…
Pagan más. Lo quiero. Ya, pero con lo bien que estás en éste. No lo quiero. Más responsabilidad, también. Lo quiero (o no..). Te va a tocar currar mucho más. No lo quiero. Y empezar de cero, la gestión de esos centros es ahora mismo es un desastre. Ummmmmm… lo quiero. Vacaciones de momento, ni olerlas. No lo quiero. Currar en la privada sería una experiencia, aunque sea por un tiempo. Lo quiero. Y Sharon, tú trabajando sin Sharon no funcionas tía. No lo quiero. Tu madre te mata, prometiste ir a verla este mes. Lo quiero. Tendrás que pillar cada día el metro. Joder, no lo quiero…
Me han ofrecido un trabajo nuevo. No sé, a ver… aunque con el buen humor que llevo últimamente tampoco me quita el suen~o.
Bah! me voy al parque a que me de un poco el aire. Cuelgo aquí la música que me llevo puesta...
A mi abuelo lo veo dos, tres veces al año como mucho. Una pena, ya lo sé, pero es lo que hay.
Es un roble, el tío. Hasta hace nada vivía solo, a su bola en su casa. Su forma de ver la vida encandila a cualquiera, y para mí, pues claro, es mi superhéroe number one.
Hace dos años, cuando su salud justo empezaba a flaquear y tenía a toda la familia en alerta roja discutiendo a ver quién se lo quedaba en casa, llama un día a mi madre y le pide muy educadamente que por favor le busque una residencia, que ha llegado el momento de mover los bártulos. Yo sé que fue un traumón para él perder su independencia, pero jamás le he oído ni una queja.
En mi última visita a “su nueva casa” acabé tomándome un café con Azucena, la gerente del centro. Mi mirada se lanzó al ordenador de la mesa de su despacho.
> Oye Azucena, a ti te importaría que te instalase el Skype y una webcam en el ordenador para poder hablar con mi abuelo de vez en cuando? > el Skype?? Es eso con lo que puedes hablar y ver al mismo tiempo a la persona al otro lado? > eso mismo! > Por supuesto que no me importaría… me parece una idea genial!!
Domingos, diez de la mañana, las once en España. Siempre puntual, y si algún día no se puede, le mando un text a Azucena y cambiamos la cita.
Ya convertido en rito, me acerco a la pantalla y le doy un besazo a mi abuelo en esa calva tan guapa que tiene. La sonrisa que él me devuelve es para comérselo a besos.
Me pregunta que cuánto cuesta un kilo de patatas. Yo le digo cualquier barbaridad, en pesetas, y él se divierte llamándome mentirosa.
Y que cuántas vacas he visto esta semana. Que qué les dan de comer en este pueblo y si las cuidan bien. Le ha dado por las vacas últimamente.
Le pregunto que qué tal la semana, y él, invariable, me cuenta que tiene mucho trabajo ayudando a Azucena a cuidar de esta gente “que están todos medio muertos, los pobres”. Oigo a Azucena descojonándose detrás.
De vez en cuando se apunta a la cita Josefa, la señora que lo cuida. “Pasaba por aquí a saludar”. Me cuenta Josefa que los domingos bien temprano ya esta mi abuelo todo nervioso. Le pide que le ponga guapo, que va ver a la nieta en la tele. Cuando a Josefa se le olvida ponerle perfume mi abuelo se enfada, por supuesto convencido de que los olores también viajan a través de la pantalla. Mi abuelo sentencia que de nervioso nada, y que él siempre está guapo.
Y es verdad, que siempre está guapo. Y qué ganas tengo de pillarle la calva un día de éstos y plantarle un beso sin pantalla de por medio.
Dice mi amiga Rebecca que los españoles nos creemos el centro del mundo. Lo suelta siempre que la invitamos a las cenas que organizamos de vez en cuando un grupito de “expatriadas”.
Yo creo que exagera un montón, pero confieso que padezco de ese chovinismo en lo que a comida se refiere.
Pero es que a ver quién es el guapo que supera el cordero a la sidra que me zampé el otro día en Aniezo.
Y el centro del mundo pues no, pero la que no haya estado en Liébana y los Picos de Europa que vaya. A mí me ha encantado.
Qué putada lo de este chaval. Mehdi Kazemi se llama. Iraní de 19 años. Con tan sólo 16 emigró al Reino Unido para estudiar inglés. Sí, sí, inglés… escapó de Irán por patas. Pidió asilo político, que este civilizado reino le ha denegado.
El chaval, acojonado, acabó en Holanda, insistiendo el muy pesado en pedir asilo. Los holandeses han dicho que nanay, que lo devuelven al otro lado del canal. Y los ingleses, hartos, han dicho que ya es hora de que el niño vuelva a casa.
El ex novio de Mehdi (es que el Mehdi nos ha salido gay) antes de acabar muerto colgado de una soga cantó el nombre y apellido del chaval. Así que en Irán lo están esperando “con los brazos abiertos”. Permítanme reinventar la canción aquella del turrón… “vuelve a casa vuelve y morirás por maricón”. Ahora entiendo el por qué de tanto miedo.
Y ahora entiendo también las recientes declaraciones del presidente iraní que me dejó con la mosca detrás de la oreja cuando dijo aquello de “pero si en Irán no hay gays”. Claro!… o emigran o acaban colgados del cuello.
Las carreteras de Costa Rica carecen de señales. Karen, con su precisión inglesa, conducía cruzando los dedos por encontrar un cartel con el nombre del siguiente pueblo. Se pasó las tres semanas protestando, desesperaba, dando vueltas y vueltas a los mapas en un lastimero intento por comprender dónde estaba. No hace falta decir que nos perdimos infinidad de veces. Yo estaba en mi elemento, y el ir preguntando de pueblo en pueblo no solo resultó un método efectivo sino la forma perfecta de ir conociendo a personajes maravillosos allá donde caíamos.
La generosidad y la naturalidad que fuimos encontrando me fulminó desde el primer momento. Y los colores…de la jungla y sus bichos, de la arena negra, de la gente, de sus ropas, sus casas y sus ventanas, sus mercados… dios!! qué colores…
La señora María nos ofreció cama y comida - yo ya nos veía aquella noche compartiendo sueños con los mosquitos – y nos contaba sin descanso las aventuras de su hija Claudia, la que vive en San José. Ella me preparó el café más rico que he probado en mi vida. Allí estaba, deleitada bebiéndomelo y de charrada con María y aparece Karen por la puerta, mochila en mano, que venga, que nos vamos. Pero qué prisa tienes, joder, estando de vacaciones…
Ramón y Joaquina, arrastraron pacientes el tastarro que conducíamos y que, según Karen, se había roto por culpa de los acelerones que YO le metía. Ya ves, la fama de destroyer que de repente le ponen a una.
A Ricardo lo encontramos dándole el biberón a una cría de perezoso cuya madre yacía electrocutada a pocos metros. La enterramos los dos con resignación pero me marché contenta sabiendo que aquél perezosillo no podía haber caído en mejores manos. Antes de entrar al coche Karen me llenó las manos de toallitas anti bacterial, por las “porquerías” que había andado tocando.
Ezequiel nos invitó a una pelea de gallos que había organizado su primo. Allá nos tocó salir por patas de aquel tugurio abarrotado de testosterona latina. Karen provocó reacciones que ni la Marilyn Monroe, yo por ser gringa, pues otro tanto… Ya conduciendo y fuera de peligro se me ocurre decir bromeando “que me ice mae, pura vida?”… wrooooong!!! La mirada de Karen estaba furiosa. Para quitarle tensión al ambiente se me ocurre poner una cinta del Perales que me había comprado en la gasolinera… wroooong again!! “switch off that shit” me dice toda seca. Al Perales ni me lo toques, eh? pensé yo resentida.
Mientras yo me inflaba de comer casados, gallo pinto y demás suculencias, Karen, vegan estricta, se alimentaba día tras día de frutos secos y fruta. No le daba la gana ni probar el arroz con frijoles ni ná… Pero si esto no lleva nada, le decía yo ya preocupada. Pero la tía que no, que si esto está cocinado con grasa animal o que si lo otro está frito en la misma sartén que la carne… así todo el día. Yo creo que hasta le jodía cuando me veía atiborrarme de plátanos y piñas. Me acordé mil veces de mi abuelo cuando de pequeña me hacía comerme las patatas con su incesante “si hubieras pasado el hambre que pasé yo en la guerra…”
Karen……. su general falta de entusiasmo y constantes comentarios acerca de la falta de higiene comenzaba a exasperarme. Qué pasa, que es más higiénica cualquier cocina de Londres? Venga ya, un poco de seriedad… twat!!.
Yo nunca he ido a un zoo, así que allá por Jaco viendo a una pandilla de cocodrilos revolcándose en el barro me dejó los ojos abiertos como platos durante horas. Karen se había quedado ese día en el hotel, haciendo meditación. Nada en contra, pero yo no podía entender qué mejor meditación que aquella escena…
El volcán Irazu nos sirvió de tregua y fue, yo creo, aquel el único día en que no hubo fricciones.
Irazu… el lugar que tiembla, el hogar del trueno. A la cima había que subir temprano, si no las nubes enturbian la vista enseguida. No era aquella una excursión arriesgada, hay una carretera que llega hasta los cráteres e incluso un café cerca de la cumbre (ja,ja… mi ideal de montañerismo!!)
Nada más llegar me invadió un feliz vértigo geográfico. Allí estaban. Atlántico y Pacífico, los dos al mismo tiempo al alcance de mis ojos.
“Podés ver de un lado el Atlántico y de otro el Pacífico y te entra como un escalofrío y te ponés todos pelos erizados. Dos orientaciones a levante y a poniente. Dos sugerentes inmensidades que unen, que marcan, mares que separan, que se concretan en costas con sus gentes, sus historias, sus costumbres y sus sueños” (del libro Pura Vida).
Nunca he entendido por qué se empeñó en venir, y sacada de su hábitat urbano, Karen era un auténtico coñazo. No compartimos más viajes. De hecho, al regresar nuestra ruptura fue inmediata. Incompatibilidad total.
Me la encontré el Viernes en el Southbank y me dijo con tono irónico que ella no iba más allá de Cornwall.
Mi madre es una señora de derechas “de toda la vida”. Católica profunda para más inri. Su voto siempre a caído en urnas que difieren bastante de las mías. Durante años las peloteras que se montaban en casa al hablar de política eran tremendas, así que ya hace siglos que conmigo esas historias ni se discuten.
Me llama esta mañana para contarme el atentado de Mondragón. Después del “cabrones” de rigor que me sale del alma con cualquier acción terrorista le comento la preocupación que me produce con las elecciones a la vuelta de la esquina. Me pregunta si ya he votado, y le digo que sí, hace unos días.
> Pues yo mañana no falto y voy a votarle a Zapatero – me suelta a bocajarro. > Pero mamá!! > Vaya, casi le voto en las pasadas... > Pero mamá!!! desde cuándo tú socialista!!!! > Hija, yo a estas alturas de la vida ya no me agobio ni con Hacienda y me voy cada vez más a lo fundamental, un poco como los “jipis”… “tus derechos homosexuales” no hay ninguno que los pueda sacar adelante como él, así que a mí no me hace falta darle más vueltas… además, me da que es el único que mira con ojos limpios, fíjate tú… el otro día en el debate… (bla, bla, bla..)
Me deja de piedra.
> Y a tu adorada Iglesia, le has hecho un hueco en tu “nueva vida hippie”?? > Ésoooos??? Ésos no tienen sentido cristiano ni saben lo que significa. Impresentables, eso es lo que son... una pandilla de impresentables. Tú no sabes las barbaridades que les oigo decir últimamente…
Medejadepiedra2.
Cambio de tema y le cuento lo buenísima que me ha quedado la pasta de las croquetas. Porque se me quiebra la voz. Porque mi madre hoy me ha sacado las lágrimas.
He plantado el campamento en Hyde Park. Está justo al lado del bar donde trabajo así que todos los días cae una visita. He pillado una caja de fresas y aquí me tienes, empachándome de ellas y de tu compañía… llegó tu carta esta mañana.
No te confundas. No soy fuerte ni valiente. Fue la desesperación en la que me encontraba la que me arrastró hasta aquí, y al romper con todo no hice sino defenderme de unos valores y una seguridad que simplemente no son los míos. No te culpes “por no haber estado ahí”… sabes bien que fui yo la que se alejó para poder digerir a solas lo que me estaba ocurriendo.
En muchos aspectos siento una paz tremenda. “Asumida” mi sexualidad no hago últimamente más que reivindicarla. La semana pasada en el gay pride rompí a llorar. Me sentí especialmente orgullosa de mi misma y de los cientos de miles de personas que invadieron las calles ese día. Cientos de miles…
Por lo demás sigo como siempre… no me involucro con nadie más allá de los límites que la razón me marca. Así que voy “haciendo de las mías” sin tomarme a nadie en serio. No… no empieces a darme lecciones emocionales que te conozco… hoy por hoy no estoy para ninguna intimidad más allá del sexo.
He dejado las clases de inglés, me aburren… me daba la sensación de que estaba asistiendo un curso de trabalenguas. Sin embargo, tengo una determinación total para aprenderlo. Hace meses que no me relaciono con español alguno y voy conociendo poco a poco a gente que tiene la santa paciencia de entablar conversaciones básicas conmigo. Por qué narices tuvimos tú y yo que estudiar en el liceo francés???? No..no me quejo, qué tiempos aquellos..
Algún que otro susto me llevo. Había ligado la otra noche y me despierto por la mañana en cama ajena con una sed de caballo. Yo quería decir, pues eso, que tenía sed (I feel thirsty). Pues voy y suelto “I feel dirty” (sucia). Qué animal… tenías que haber visto la cara que se le puso a la pobre chica….
No te agobies tanto con lo que hago y dejo de hacer… de momento mi inglés no da para más, y sinceramente no sé qué es lo que quiero hacer con mi vida. Nunca he tenido vocación alguna, ya lo sabes. Y da igual si es aquí o allí, mi indecisión en ese sentido es la misma. No estoy diciendo que pase de todo pero parece ser que hoy en día si no lo tienes claro estás perdido y condenado al fracaso. Estabilidad laboral?? Si consigo arreglar la emocional ya hemos hecho algo. Me niego en rotundo a entrar en ese maldito juego de oposiciones vomitivas con las que acceder a un trabajo “maravillosamente” fijo de por vida… sólo de pensarlo se me ponen los pelos de punta. Yo no puedo Eva… yo he elegido no elegir eso. De momento lo que hay me funciona y después ya iremos viendo.
Nos hemos tragado Junio sin apenas días de calor, y al paso que vamos me temo que así va a seguir todo el verano. Es una sensación extraña andar por estas fechas sin haber sentido todavía el sol quemando mi cuerpo. Siento morriña del olor a verano.
Ya sabía que mi “confesión” no iba a conseguir efecto alguno en la opinión que tienes de mí. Yo también te quiero. Mil besos.
Ariadna sufre porque piensa.. su cabeza le exige un devaneo constante. Creo que todavía estoy aterrada, ayer, al verla por primera vez en años no reconocí ni sus ojos ni su voz. Su cuerpo ya no es el mismo, se ha vuelto torpe y cansino. Excepto sus brazos, agarrotados, alzados en permanente nerviosismo. A veces dice cosas sin sentido. Va y viene sin parar, enciende un cigarrillo y lo apaga. Y lo vuelve a encender. Se sienta y se levanta, da vueltas en torno mío traduciéndome “Lazy” de Suede en un inglés perfecto. Nunca habíamos hablado demasiado Ariadna y yo. Hace siglos que la conozco pero siempre de pasada. La recuerdo de niña, siendo una mocosa nos daba cien vueltas jugando al Trivial, en aquellas interminables sesiones de nuestras madres tomando café. Ha sido su locura la que este verano nos ha acercado. Cuando sus nervios lo permiten bajamos hasta la orilla del río.Y las cosas que Ariadna dice cobran sentido…. Quién define la línea entre la cordura y la locura. Quién? Y Ariadna me habla… me habla del Nepal y los mandalas y del surrealismo de Duchamp.
Al café Cozy llegué por casualidad. Acababa de aterrizar y me moría por quitarme el espesor mental que me producen los aviones con un buen café. Una vez sentada, y ya feliz con la taza entre mis manos, me recosté dispuesta a disfrutar al completo esa sensación de vivo cosquilleo que siento cuando estoy en un lugar por primera vez.
Seguía impresionada con la total oscuridad del cielo a esas horas del día… y con el frío claro, quince grados bajo cero.. joder..
Cuando me cansé de mis tonterías mentales y ya por el segundo café, andaba yo entretenida con los relojes colgados de la pared, que daban las diferentes horas del mundo. New Yok, London y “San Fransisco”. Me hizo sonreír el spelling, y con la sonrisa todavía en la cara mi atención se depositó en la chica que hacía garabatos en un cuaderno. Ella, en ese momento, levantó su mirada y me clavó su sonrisa. Así conocí a Saedís, también por casualidad.
Decidí echar el presupuesto por la borda y alquilé un todo terreno – a precio prohibitivo en Reykjavík. Mereció la pena. Saedís me guió por unos paisajes que jamás olvidaré. De cuando en cuando dejábamos el coche en la cuneta y nos alejábamos de la carretera. Rodeadas de explanadas volcánicas y géiseres, y con un cielo tan cercano a las estrellas que cortaba la respiración, sentí que andaba pisando la luna.
En la laguna azul me besó por primera vez. La presencia de otras personas allí era casi como una profanación. Sin embargo, el vapor bestial que emanaba del agua en la noche proporcionaba una privacidad perfecta. Con su cuerpo desnudo abrazado al mío me sentí feliz. Y allí, a la intemperie, sumergidas, con nuestros cabellos y pestañas convertidos en filamentos de hielo, supe a ciencia cierta que estábamos en otro planeta.
La vuelta a casa supo amarga… quedó pendiente, por supuesto, un viaje a “San Fransisco”.
Los Planetas – “De viaje”: "Podemos irnos juntos lejos de este mundo tú y yo > En un viaje por galaxias infinitas hacia el sol > No queda nada que prolongue mi parada en este mundo ni un solo minuto > Tú y yo de viaje por el sol > en una nueva dimensión > ¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo? >¿Qué estar siempre juntos tú y yo? > Puedes venir conmigo > vámonos tenemos que salir > Porque ese cielo lanza brazos invisibles hacia mi> Y si vinieras > en el centro de esa estrella pasaría > el resto de mi vida. Tú y yo de viaje por el sol > en una nueva dimensión > ¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo >de viaje por el sol en una nueva dimensión? > ¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo?.."
“we began the days at night… what use was the sun to us when our trade and our secrets and our diplomacy depended on darkness! In the dark you are in disguise and this is the city of disguises.
I am pragmatic about love and have taken my pleasure with both, men and women, but I have never needed a grand for my heart. My heart is a reliable organ.
… I am wholly given over to selfishness. I think about myself, I get up when I like. I flirt with waiters and gamblers and remember that I enjoy that. I sing to myself and I bask in churches.
no comprendo cuando me hablan curiosidad infatigable en mis ojos por todo cuanto me rodea ya no te busco cada dia entre mis recuerdos libertad que me recorre de pies a cabeza... me quedo.
"pluto" by Bjork: "excuse me > but I just have to explode > explode this body off me > wake up tomorow > brand new > a little tired > but brand new"
Llevo unas cuantas copas de más aferradas al estómago. La tormenta va a ser bestial... el olor a humedad que desprende el aire no enga~na. Ostia, no sabia que mi abuelo tenia Chivas.. perfecto.. me sirvo un whisky y me subo al desván a ver qué se cuentan los relámpagos. Como dice Malena..... y dale, Malena por aqui y por allá.. de verdad que ahora mismo pagaria una trepanación con tal de quitármela de la cabeza. Tengo que afrontarme.. está claro que las coordenadas de la que ha sido hasta ahora mi vida no cuadran..No soy como ellos y mi rareza en este, mi entorno, se castiga y se paga cara. Diana me pide que la visite en Londres... cógelo.. aférrate a un viaje sin retorno. Hay momentos últimamente en los que no soporto estar sola, necesito continuamente gente a mi alrededor que mantenga mi cerebro alejado de mi misma. A veces estoy aqui arriba en el desván, tirada en el tejado sin saber qué hacer, mirando al vacio...y termino al cabo de un tiempo arrullada sobre las tejas temblando de miedo... qué narices voy a hacer con mi vida..
linger / your / dance / to / moon / exult cover up / creature / away / from me / please explore / my / hard / rhythm / with / tantalized / mind snuggle / down / in / ocean / of / wine
El amanecer se convertía en decorado que adornaba sus palabras y te sentías atrapada, como incapaz de otra cosa que no fuera escuchar y emocionarte. Me quedé contagiada por su voz, como hipnotizada, dejando pasar las horas, deseando que se parara el tiempo lo que parecía desear, alrededor, todo lo vivo..
09 February 2008
Existe una raza de hombres inadaptados, de hombres que no pueden parar ni establecerse, hombres que destrozan el corazón de quien se acerque a ellos y que vagan por el mundo a la ventura… Recorren la tierra, remontan los ríos, escalan las cimas mas altas. Llevan en sí la maldición de la sangre gitana y no saben lo que quiere decir descansar. Si no se movieran de una misma senda llegarían lejos: Fuertes son, valientes y sinceros. Pero acaban cansándose de todas las cosas y solo adoran lo extrano y lo nuevo.
